Manon dormait paisiblement, encore habillée, le bras droit pendant par dessus le lit, sa main frôlant le livre qui était tombé à terre. Elle avait été tellement prise par l'intrigue mais était si fatiguée qu'elle s'était endormie en lisant, la lumière encore allumée. Et le pauvre livre gisait à terre, ouvert sur le sol, certaines de ces pages s'étant cornées à cause de la chute. Mais il fut bientôt venger car un ouragan entra en trombe dans la chambre de la jeune fille.

« _ Manon! Manon! Manon! Réveille toi Liv à faillit mourir!

_ Hein??, fit-elle en luttant pour émerger. 

_ Aller! Aller! Aller! Manon réveille toi! Manon! Manon! Manon! ,cria la petite fille.

_ Oh la ferme!!!! »

Coralie se stoppa d'un seul coup, ouvrit grand la bouche inspira pendant cinq bonnes secondes et s'exclama:

« _ T'a dit un gros mot! Han!! Vincent! Vincent! Vincent!... »

La petite fille sortit en courant de la chambre, criant toujours le prénom de son grand frère. Manon passa ses mains sur sa tête puis s'affala sur son lit. Coralie hurla son nom, en réveillant sûrement la moitié de l'immeuble. La jeune fille se leva donc péniblement, massa son ventre que son corset meurtrissait, lissa sa jupe en velours noir et rejoignit la petite famille dans la cuisine. Vincent aidait Liv, qui avait un gros pansement au bras, à prendre son petit déjeuner pendant que Coralie jouait avec le petit jeu du paquet de corn-flakes.

« Qu'est-ce qui c'est passé Vincent?

_ Coralie a essayer de faire la piqûre à Liv. Ca c'est arrêté de saigner mais je l'emmènerai quand même chez le médecin après manger.

_ J'ai pas fait exprès de lui faire mal!! s'écria l'intéressée.

_ C'est bon calme toi un peu Co... mais comment t'es habillée toi?? Pourquoi t'a mis ta robe de sorcière?

_ Ben toi aussi t'es habillée en sorcière! »

Manon jeta un regard noir à sa soeur qui se mit en pleine contemplation du fond de son verre de jus d'orange pour le fuir.

«_ Si j'ai bien compris je dois l'accompagner à l'école.

_ Tu dois les accompagner toutes les deux à l'école normalement. Le temps que maman...

_ Ok! Ok! Ça va j'ai compris. Je suis désolée je me suis endormie comme une masse hier soir, j'ai pas eu le temps de mettre mon réveil. Je vais aller changer de haut ce corset me tue les côtes et Coralie toi tu as intérêt à te changer aussi sinon je ne te laisse pas voir les dessins animés pendant une semaine! »

Sous cette menace, la petite fille se précipita vers sa chambre.

« J'ai la tête qui tourne... » fit la petite voix de Liv. A peine Vincent se tourna vers elle qu'elle perdit connaissance, lui laissant juste le temps de la prendre dans ces bras.

Chapter 17 : Aaron Bateman

La glissière cogna contre le chambranle. Le boucan métallique se répercuta dans tout l’entrepôt. Les bazookas avaient laissé une large place vide après la descente de flic. Mais le mandat des forces de l’ordre n’avait eu pour objet que l’entrepôt où s’était déroulé la fusillade. Fabio inspira profondément et referma la porte glissante, pour ensuite traverser les vieilles lignes de chemin de fer inusitées pour se rendre à l’autre entrepôt que possédait la famille Rossi. Ses hommes attendaient au loin, déchargeant des marchandises sans importance.

Il constata avec stupeur qu’un homme attendait juste devant la porte glissante. Un homme à la peau noire, habillé d’un parfait complet beige, un cigare à la main. L’intrus regarda Fabio arriver en baissant le regard sous son chapeau de cow-boy de la même couleur que son costard. Le sourire amusé qu’il envoya au fils Rossi énerva celui-ci au plus haut point. En passant devant, il lui demanda : “C’est à vous tout ça ?

_ En quoi ça te regarde ?

_ Donc, oui, c’est à vous.”

Fabio se précipita vers l’homme, haussant la tête pour faire jouer ses quelques centimètres supplémentaires. Et il se rendit compte qu’il n’était pas plus grand que l’autre et qu’aucune tentative ne l’intimiderait. Cherchant un moyen de lui être supérieur, il lut rapidement le nom sur un badge que l’autre portait sur la poitrine.

“C’est quoi ça, Batman ? Tu te prends pour une chauve-souris ?

_ Je crois que vous lisez mal. Je m’appelle Aaron Bateman, monsieur et je voudrais...

_ Quelle importance comment tu t’appelles, si tu dégages pas de là il n’y aura même pas de tombe où le graver !

_ Ce n’est pas mon nom qui est important, c’est ce qu’il y a écrit dessous.”

Et pour illustrer ses propos il tira le badge de police où il était écrit : Aaron Bateman, inspecteur divisionnaire. Fabio guetta instinctivement toutes les issues possibles. Même si le flic ne semblait vouloir le coffrer, il voulait s’assurer au moins une porte de sortie.

“C’est marrant cette histoire de calibres qu’on a retrouvé aux abords de vos entrepôts. Evidemment, il y a eu la fusillade, tout ça, alors on ne peut pas trop vous incriminer. On ne sait pas comment ils sont arrivés là-bas, après tout. Mais je serais quand même curieux de savoir ce que vous pouvez avoir dans cet entrepôt-ci. Les registres indiquent qu’il est aussi à votre nom ?

_ Vous n’avez pas de mandat.

_ Oui, évidemment. Ce que je voulais dire, c’est qu’on est aussi au courant de cette petite histoire avec la communauté cubaine. Ce serait dommage que votre nom se retrouve une deuxième fois mêlé à la justice en si peu de temps. Certaines portes risqueraient de s’ouvrir d’elles-même.

_ Qu’est-ce que vous voulez ?

_ Ma foi, le calme. Tout le monde y gagnerait, non ? Parce qu’au moindre bruit, il pourrait bien y avoir un grand nettoyage, si vous voyez. Tout repose sur des bases bien établies, et tant qu’elles restent ainsi... C’est quand l’une des briques commencent à sortir du rang que tout menace de s’écrouler, et alors... pas le choix, faudrait tout raser, ce serait plus sûr, comprenez.”

Fabio luttait contre l’envie d’en finir, là, tout de suite. De faire taire cet inspecteur à coups de poing. Mais il devait d’abord s’assurer que sa fille serait vengée, et pour ça que ce monsieur Aaron Bateman débarrasse le plancher. Ce qu’il fit en laissant l’une de ses mains dans la poche de son pantalon et en expliquant une dernière fois :

“Evidemment, cela ne vaut que comme un avertissement. Si jamais quelque chose bouge, il faudrait être sûr de ce qui tomberait, et de ce qui resterait en place. On ne demande que le calme...

_ Compte-là dessus... maugréa Fabio. Mes avis que tu ne pourras même plus dormir d’un seul foutu oeil après le merdier qu’on va vous laisser à régler...”

« - Clostridium botulinum.
- Pardon ?
- Toxine botulique. Veuillez me suivre mademoiselle. »

Je me levais, tremblante et terrifiée. Pourquoi n’avait-il rien dit ? Etait-ce si grave ? Jérôme était très faible mais pas à ce point ! Allait-il laisser mes amis dans le vague, ne pas leur donner plus d’explication que ces quelques termes scientifiques qu’il avait balancer avec un petit air supérieur ?
Nous avions emprunté le même couloir que Jérôme tout à l’heure, mais nous ne nous étions pas rendu auprès de lui. Le docteur Millet m’avait emmené dans son bureau pour me poser quelques questions. Il prit tout son temps pour contourner son bureau et s’asseoir dos à la fenêtre. Il ouvrit un dossier et se mit à le feuilleter, semblant presque oublier ma présence. Je l’imaginais cherchant ses mots pour m’annoncer une terrible nouvelle. Je me mis à observer les diplômes accrochés au mur, au milieu de dessins d’enfants, et ma vision était de plus en plus floue… les larmes ne tarderaient pas à couler si l’on ne m’expliquait pas très vite ce qui se passait.

« - Mademoiselle, tout d’abord sachez que les jours de votre fiancé ne sont plus en danger. Je vous laisserai le voir, ainsi que vos amis, dans quelques minutes, mais je dois au préalable vous interroger sur un certain nombre de points.

Il parlait calmement, d’une voix neutre, professionnelle. Je n’osais pas l’interrompre.

- Votre ami a subit une grave intoxication alimentaire. Pour être plus précis, une toxi-infection alimentaire. Nous ne pouvons déterminer son origine sans votre aide. Apparemment il n’a été exposé qu’une fois à la toxine, et il a assez rapidement réagi par des vomissements. Je ne vous cache pas que ces deux éléments combinés lui ont très sûrement sauvé la vie. Je vais donc vous demander de bien réfléchir et de me dire ce qu’il aurait pu manger d’anormal ces derniers jours.
- Je… je ne vois pas du tout de quoi il pourrait s’agir, nous sommes sept personnes à vivre ensemble et à manger la même chose chaque jour, je ne comprends pas pourquoi Jérôme est le seul à être malade !
- Il y a du bon dans ce que vous me dites, il n’y aura pas de problème de santé publique si personne d’autre n’a été affecté. Mais je me permets d’insister, réfléchissez bien, essayez de reconstituer le souvenir des derniers repas qu’il a pris. Un détail qui peut vous paraître insignifiant pourrait s’avérer fondamental. Généralement ce sont des conserves faites maison qui sont à l’origine du botulisme.
- Ecoutez, je n’ai aucune idée de ce qui a bien pu se passer, alors s’il vous plaît laissez moi voir Jérôme ! Je vous promets que si quoi que ce soit me revient à l’esprit je vous en ferais part le plus rapidement possible ! En attendant ma priorité est de savoir comment se porte mon fiancé !
- Très bien, nous allons y aller, mais il ne va pas être très beau à voir. Il a eu droit aux habituels lavages d’estomac et lavements. Il est à présent sous perfusion et son sang est également filtré en ce moment même. J’espère que vous n’êtes pas trop sensible… Je vais prévenir vos amis qu’ils peuvent vous rejoindre. »
Arrivée dans la chambre 23 je ressentie un soulagement immense : Jérôme me souriait, il avait l’air d’aller mieux. Il tenta même une plaisanterie lorsque je lui demandais comment s’étaient passées les petites choses désagréables évoquées par le médecin.

« - Pfff… les infirmières n’étaient même pas nues sous leurs blouses ! »

Chapter 18 : Little Havana

Il se plaqua contre la jante d’un gros Buick trafiqué, à l’abri derrière une rangée de quatre-quatre Range Rover sans pneus. S’emplissant le poumon de vapeur d’huile et d’essence, il jeta un coup d’oeil au gang qui l’avait repéré. Du moins le croyait-il. Ils auraient pu lâcher les rottweilers à sa poursuite. Peut-être qu’ils cherchaient quelque chose d’autre.

Lorenzo se recroquevilla dans sa veste et se mit à souffler fort pour évacuer l’adrénaline qui l’avait soudain envahi. Attrapant ses genoux en les enserrant dans ses bras, il se balança d’avant en arrière, faisant de bref mouvement pour ne pas avoir froid. La nuit n’allait pas tarder à tomber et les rues semblaient être de véritable courant d’air. Il s’était aventuré un peu trop loin dans Little Havana. Mais il n’avait rien trouvé d’autre ailleurs. Quand Méline lui avait donné le peu d'indications dont elle se souvenait, du moment où les hommes aux tatouages de crabe l’avait tiré du trou, elle n’avait pu remarquer que les brefs alentours. Pour retrouver le lieu exact de sa détention, Lorenzo avait du parcourir de long en large chacune des rues de ce quartier.

La main-mise des cubains sur la ville lui semblait à présent immense. À chaque nouveau coin de rue traînait les mêmes marchands d’épices, les mêmes sons heurtant de timbales et de maracas. Devant les échoppes où les apprentis-bouchers dévidaient les poulets il n’avait peu s’empêcher d’avoir un haut le coeur. Le même décor, encore et encore.

De ce côté de la rivière, il n’aurait jamais cru voir autant de quartiers, autant de vies. Et presque tous les hommes qui traînaient dans la rues semblaient armés. Couteaux crantés, couteaux à lames interminables, poing américain, crosse de revolver... Pas étonnant qu’ils menaçaient l’équilibre séculaire des Italiens, bien au chaud de leurs quartiers devenus richissimes. Les Rossi avaient perdu le contrôle de la rue avec les nouvelles vagues d’immigration. À trop s’enrichir, l’influence était passé des commerçants aux politiques, aux pontes de la ville. Ils n’avaient aucune chance. Même s’ils s’attaquaient à l’un des principaux gangs, les autres se partageraient le territoire ainsi dégagé et se vengeraient, tous en même temps.

Lorenzo se releva, planqua son revolver dans la poche de sa veste qu’il avait lesté du bon côté pour pouvoir tirer son arme le plus rapidement possible. Il se remit à érafler les murs, épiant le moindre cigare taggé sur les murs. Cela faisait pratiquement depuis le début de la journée qu’il cherchait ce tag, “assez grand” d’après Méline, qui se trouvait en face du sous-sol où...

Une entrée avec du bois pourri, contre laquelle ils m’ont cognée. Un vieux bois rouge, du verni moisi, plein de trou comme des termites. Y avait une porte au milieu de l’escalier, juste avant.

Le coeur du garçon s’emballa. À la description, bien que succincte, des rampes qui menaient au sous-sol, il sut qu’il se trouvait au bon endroit. Le métal du revolver lui frigorifia la main. Des jeunes noirs dansaient agressivement autour d’un tonneau enflammé. Lorenzo jeta un coup d’oeil circulaire et fit le dessin de cigare aux couleurs pastels sur le côté d’un revendeur. Une vieille bâtisse qui prenait l’humidité.

En filant rapidement tout droit, il aperçut au bas de la pente où menaient les rampes une porte vraisemblablement aussi pourrie que le bois qui la bordait. Il se planqua dans la rue adjacente, ayant eu juste le temps de repérer les abords de la maison. Il y avait du monde. Probablement des vendeurs de crack vu la discrétion des hommes qui s’y arrêtaient quelques instant. Il faudrait faire diversion. En regardant les flammes au loin, il chercha quelque chose d’autre à flamber. Il trouva un vieux clochard, sortit des billets et lui fit signe du menton qu’il voulait sa bouteille de rhum. Le vieux, hésita, attendit qu’il sorte un peu plus de liquidité, puis déguerpit sans demandé son reste, trop heureux d’avoir pouillé un jeune blanc-bec. Lorenzo sortit un vieux mouchoir, le fourra à moitié pour le gorger d’alcool. Il passa de nouveau dans la rue, frôlant les flammes qui s’emparèrent du mouchoir. Regagnant un endroit peu éclairé, il allait jeter son cocktail molotov prêt à donner naissance à un feu d’artifice. Il ne s’était pas rendu compte qu’il venait d’être suivi.

Nous ne pûmes rester que quelques instants auprès de notre grand malade, le médecin nous pria rapidement de sortir afin de le laisser se reposer. Il ne serait habilité à sortir de l’hôpital que deux jours plus tard, et devrait continuer à se reposer encore quelques temps. Nous fumes également informé qu’une équipe de spécialiste viendrait nous aider à rechercher l’origine de l’intoxication, et ce le plus tôt possible.

De retour à la maison nous commençâmes à fouiller la cuisine, espérant trouver un pot de confiture ou de miel que personne d’autre que Jérôme n’aurait touché, mais à part un nombre incroyable de cadavres de bières et de paquets de chips rien ne nous parut anormal dans cette pièce. Avant même que nous puissions nous attaquer au reste de la maison, un camion blanc se gara dans la cour, quatre personnes en sortirent et nous fûmes envahis en quelques secondes.

« - Mademoiselle. Nous avons reçu l’ordre d’inspecter la maison pour rechercher les bactéries misent en cause dans le cas de botulisme contracté par votre ami. Pour cela nous allons procéder par étape, pièce par pièce, et nous allons devoir vous demander de vous débarrasser de tout aliment pouvant vous paraître suspect, ou bien que vous ne vous souvenez pas d’avoir acheter. C’est clair pour vous ?
- Euh, oui, mais vous n’êtes pas un peu radicale ?
- Mademoiselle, pardonnez ma brusquerie mais on ne rigole pas avec le botulisme. Votre ami aurait très bien pu ne pas s’en sortir. D’après les analyses on n’a pas vu ce type de bactéries depuis les Guerres napoléoniennes ! Autant vous dire qu’elles sont du genre coriace. Je préfère m’assurer que personne d’autre ne sera intoxiqué.
- Ok ok ! La cuisine est par là… »

Et ça avait duré des heures… Ils prenaient chaque aliment, chaque condiment, chaque boisson, ils en prélevaient un échantillon et se débarrassaient du reste. Nous avions tenté de leur expliquer que nous avions nous aussi mangé de tous ces aliments mais ils ne voulaient rien entendre, la santé publique passait avant tout, et bien entendu nous ne serions pas dédommagé pour ce grand gaspillage. Devant nos yeux s’envolaient deux semaines de nourriture, achetée d’avance pour nous permettre une relative autarcie. Dépités, Laurent et Alain se chargèrent de retourner en ville pour nous réapprovisionner. Les hommes en blancs continuèrent leur travail, et ils voulurent même fouiller le grenier, bien que je leur affirmais que nous n’y stockions aucune nourriture.
« - Vous peut-être. Mais pour ce qui est des anciens propriétaires… Nous ne devons rien laisser au hasard ! »
Ils ne trouvèrent rien de compromettant, et prirent donc le chemin du retour.

Nous avions regardé le camion s’éloigner dans l’allée, la mort dans l’âme. Notre moral était au plus bas, et nous n’avions même plus de quoi nous restaurer pour nous réconforter.
Le bruit d’une voiture nous redonna espoir, nous imaginions déjà Alain et Laurent, les bras chargés de victuailles. Mais nous étions bien loin de la réalité. C’est une voiture de police qui s’arrêta devant nous, et deux officiers qui nous saluèrent en nous invitant à entrer dans la maison comme s’il s’agissait de la leur.